Cон 122

 
Закатное солнце садиться.
Первые дни сентября.
Я выхожу насладиться,
ну, немного мудря,
осенью. Тёплое лето
всё продожается, но
всё незмное запретом
нам же запрещено.
Грустное что то витает.
Я нахожусь на мосту.
Над Советской летает
грусть. Летит в пустоту...
В городе Горьком тупые,
очень тупые ножи.
Тронешь и, явно, скупые,
нет остроты. Возложи
все свои горе-заботы.
Мост у вокзала. Стою.
А человек, для работы,
сел. Табуретку свою
он захватил. - Ну. Давайте. -
Точит. Очередь ждёт.
Мы постоим. Шкандыбайте.
Мы все желаем: Вперед!
Хоть на один шажочек.
Нужно ж порезать лук!
Быстро. И нож заточен.
Вижу я виадук.
Он идёт направо.
В Сормово. Я бывал               
у дяди. Моряк и бравый.
Я предствлял штурвал.
Море. Команду бравых
матросиков. Всё прошло.
Смерть же его удавом
схватила - в сердце вошло...   
Я подошёл к человеку.
Сел перед ним на стул.
Нож отдаю в опеку:
- Чик. Готово. Учул?
                6 марта 2015