Луна в колодце пляшет, неуклюже.
Я заглянул любуясь, осторожно.
И звёзды разбрелись по разным лужам.
Их всех собрать на небе только можно.
Я одинок в том многолюдном мире.
С душой поэта не прожить иначе.
Ты в каменной закрыт, пустой квартире,
Другое дело на уютной даче.
Сниму пиджак, как кожу городскую,
Как старую, изношенную сброшу.
Поранить душу я здесь не рискую,
И на природе я меняю кожу.
Пишу стихи, но никакой не профи.
Усядусь на террасе в своё кресло.
Пусть падают дождинки в чашку с кофе,
Но для стихов не сыщешь лучше места.
Я словно заведённая игрушка,
Опутанный любовной лихорадкой.
Пишу стихи тебе моя подружка,
Мечтая о любви твоей украдкой.
Ты вспомни всё, о чём с тобой мечтали,
И вместе мы уже не одиноки.
Наверное, один цветок сорвали.
Коль рифма ожила, рождая строки…
Луна в колодце пляшет, неуклюже
© Copyright: Лев Срубчик, 2015
Свидетельство о публикации №115030701100
Свидетельство о публикации №115030701100
Рецензии
