Постум, ветреное

Здравствуй, Сашка, как Париж? Как месса? Как стригут? Наполнены ли ясли? Мне как раз сейчас твоя принцесса жарит кабачок на постном масле. Джинн оставил литр самогона. Ужин при свечах, зато без хлеба… Что - "без хлеба"! - веришь? - без хамона. Пялюсь тупо в мартовское небо.
Фоски на руках червовой масти, дураки на месте, будут биты. Отливают пули в левой части бело-сине-красные хариты. Заклинанья шепчут – Крибле, крабли… знают, что на «бумс» не хватит силы. Курс проложен. Как обычно, грабли превратились в сказочные вилы.
Или виллы… в бл@дских заграницах, где в морях дельфинов жрут русалки. Я в руках храню скелет синицы, птицы счастья, невесомо-жалкий.   
Небо справа перегнали в сало, жир сквозь кровь стекает на ладони. Сытый генерал из федералов янки-дудл шпарит на гармони, рядом гомик что-то на баяне. Нет свободам ни конца, ни края.
Продолжаем меряться ху@ми со всем миром, души подставляя вместо жоп, забавная картина. Страшен рай без галоперидола, два куба на пять аминазина. Открывай, не с-сы, меха Эола.
Всё.
Не надо небо, словно бабу, раздевать трусливым взглядом, куцым. Это рок, в принцессах помнить жабу.
Был бы ветер, а моря найдутся.