Чьи это проказы?

Я жадно вдыхаю воздух, насыщенный ароматом приближающейся весны… выключаю светильник и ложусь на свою кровать.
Убаюкивающий свет голубой луны и тишина уверенно входят в распахнутый зев моего окна…
Я лежу в полутьме, закинув руки за голову, и вижу море… и яркое солнце… и пушистые облака… Волны, как дети играя, бегут наперегонки и, прикоснувшись ладошками к песчаной груди побережья, со смехом откатываются назад, чтобы спрятаться за ближайшим камнем…
Солнце щекочет мое лицо длинным золотым пером, я улыбаюсь и подставляю ему ладонь, и луч рисует на ней знаки, понятные только нам двоим…. Достаю лист бумаги и начинаю записывать. Вдруг налетает ветер и вырывает листы у меня из рук, и несется с ними  по берегу все дальше и дальше…. Я подскакиваю и бегу по песку все быстрей и быстрей, пытаясь поймать листок… и вот уже крылья поднимают меня над морем, и я лечу, и ругаю ветер, называя его шалуном и проказником, и воришкой и звонко смеюсь… от счастья…
А утром, проснувшись, я обнаруживаю украденные ветром листы у себя на тумбочке. А на них /в это трудно поверить/ стихи, написанные моей рукой, которые я еще не читала!
                5 марта 2015г.