Теперь уж нет цветенья вербы.
Она дала глоток весне,
И превратилась в плод, не первый,
И не в поре. И не в красе.
Стоит, скромна, в сиянье марта,
Вокруг весна, играет кровь!
Она
Хранит себя, приватно.
Зовется ивою, любовь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.