Вам

В Ваших руках - расправятся ли мои плечи.
Вы далеко, как поется, и как говорится.
Плечи - не крылья, и я никакая не птица.
А Вы - далеко. И время нисколько не лечит.

Оно остается моим несусветным богатством -
Несметным, несмелым, как что-то ужасно простое.
Нести этот свет, будто я - самый истинный стоик,
Смешно спотыкаться и падать, венчаясь на царство,-

Ваш мне подарок, последняя мелочь - на счастье.
Мерзнет ладонь, согревая собою монеты.
Я в этом городе Вами хочу быть согрета,
А Вы - далеко. И ночь улыбается пастью.

Ночь скалится звездами, сны в переулки бросая.
Она достается мне тяжким трудом и слезами,
Ее, как скульптуру, выдалбливать нужно словами,
По строчке, ловить до рассвета, пока не растает.

Соль на лице отпечатком морозных узоров -
Напоминание, шелест, небрежный набросок.
Целый карман таких писем, которые бросить -
То же, что вечность из жизни выдрать до корок.

Ваши сутулые плечи дают мне право
Жить, не взлетая, и падая на колени,
Молча стоять. Бояться рассветной тени
И упиваться рассветами, как отравой.

Все мое время и невыносимое бремя,
Вся моя ночь, и судьба, и стихов перекаты -
Все это делает спину стальной и покатой.
Нет, кроме шуток, Вы б на меня посмотрели!