ЗИМА

Зима, простой отрезок времени,
Для размышлений и бесед,
И это все давно проверено,
И оставляет яркий след.
 
Подводишь осени итоги
И подгоняешь все в строке,
И пишешь много – слава Богу,
От дел крестьянских вдалеке.
 
Зима – очередную книжку,
К весне отправишь в переплет,
Не критикуют дома слишком,
Мечты, зовущие в полет.
 
Не много критики от авторов ,
Изведал нынче в литкружке,
Где чувство веры, а не ярость,
Увидел сам кота в мешке.
 
Когда пытаются казаться,
Смешнее творчеством своим,
И как ни странно замараться,
Не приобщив к делам благим.
 
Свои возвышенные чувства,
Послать на добрые дела,
Но иногда в головке пусто
И не звенят колокола.
 
Я юморист на самом деле,
Но хаять, Боже упаси,
В своих куплетах не посмею,
Не стану милости просить.
 
И выставляться для позора,
Как это вижу у других,
Свои ликующие взоры,
И непонятный вовсе стих.
 
Но спеси головы повыше,
Туда же всех критиковать,
Подкову счастья тоже ищет,
Не хочет к разуму взывать..
 
А может сам тому виною,
Что очень, много написал,
И все проходят стороною,
Неприхотливый мой причал.
 
Взгрустнется зимнею порою
И мысли светлые опять,
Весна кажись не за горою,
И не пристало много спать.