Сон 117
В трамвае на мосту, недалеко от дома,
мы разговариваем. Алекс Кузнецов
товарищ мой. Мы посреди содома.
В виду имею город - мир глупцов.
Он говорит: стихи он пишет.
Выходим мы. А дождь идёт.
Не понимаю, что им движет?
Боюсь, меня он превзойдёт.
Вот он читает. Длинно. Чудно!
Он - мастер, что и говорить.
А площадь Ленина безлюдна.
Её бы кровью обагрить.
Мы входим в дом. Потом в квартиру.
Я удивляюсь - как же так,
что был наш дом. Теперь сортиру
он равен. Домик наш - дурак.
Квартиру, будто, постирали.
Она осела. Ну, дела.
Всё славненько, при пасторали,
а нам и жизнь то - кабала.
5 марта 2015
© Copyright: Александр Алейник, 2015
Свидетельство о публикации №115030511309
Свидетельство о публикации №115030511309
Рецензии