Элегия

Элегия

Туманный день. Тепло и сыро.
Огромный город, странный и чужой,
Лежит притихший за моей спиной,
Я у ограды будто в центре мира.

Зашед, и вот бреду по старому кладбищу,
Как будто не хоронят здесь лет пятьдесят,
Снесут, наверное, и мой печальный взгляд
Скользит неспешно, памятники ищет.

Что я надеюсь здесь найти? Не знаю сам.
Здесь нет знакомых, ни родных ни близких.
Лишь монументов ряд, высоких,  низких,
И имена, неведомые мне, мелькают по рядам.

Вот покосившийся гранитный  обелиск
Под ним нашел приют великий гений,
Унылый автор   красочных творений.
И  бывших в моде, как последний писк..

Забыт. Никто цветы на камень не возложит
Поклонники нашли писателей  других
Кумиров злобных, плодовитых но живых,
И память прошлую никто не потревожит.

А вот стоит скульптурный мрамор.
Здесь ангелы рыдают безутешны.
И слезы каменные капают неспешны,
На текст, что золотом украсил гравер.

И буквы золотые нам несут посыл
О поколениях богатых и великих,
Чиновников высоких,  многоликих,
И генералов, от которых свет не мил!

Ухожен мрамор, розы здесь цветут,
И с ангельской мордашки пыль стирают,
Здесь деньги вечною заботой прорастают,
И в мраморе нетленном жили и живут.

А ветхая скамья- перед оградой ржавой,
И памятник из крошки мраморной убог,
Учитель или доктор серый пересек порог,
Обычный человек. Без денег и без славы.

И я с холма смотрел на вечный ход
Генеалогии, встающей из камней,
Где мертвый мир копирует людей,
И так Земле идти из рода в род!