Человек стреляет из тонкого лука,
Ни одна стрела не находит цели.
Далеко ушли, на траву слетели
И зарылись в ней, не издав и звука.
Человек идёт, приручает ветер,
Мастерит из веры другие стрелы,
Растеряв свои. Но ещё быстрее
Он теряет эти.
И однажды, решая сломать окаянный лук,
человек случайно находит свою стрелу.
Говорят, куда попадёшь такою,
Там и быть тебе, остриём вонзиться.
К трону мира, в памятные страницы,
Или даже в сердце, представь, людское;
Говорят, что где бы ты в мире не был,
Долетит стрела через мглу и вьюгу...
Человек стреляет из тонкого лука
В середину
неба.
Стрела
© Copyright: Колыбелинка, 2015
Свидетельство о публикации №115030408152
Свидетельство о публикации №115030408152
Рецензии
