***

Не отпускай меня в сплетения февральских стылых улиц,
В объятья скользких сквозняков утробы грязного метро
(что слизнем лезут во все щели, как таможенный контроль),
Из обхвативший теплых рук – в стеклокирпичный серый улей.

За год состарилась: на 3 страны, опять не ставших домом,
Ведро окурков (нет числа, поскольку бесполезен счет),
На 5 посуточных квартир, 2 пары джинсов… что еще? –
Вагон раздумий, ход каких не уместить в 4 тома.

Осталось: пыль на сапогах, во рту постылый горький привкус,
Угрюмый харьковский пейзаж (единый плюс – родная речь),
5 грамм надежды (на, бери, я не смогу ее сберечь),
Об стену биться головой и починять от скуки примус.

Да к черту все, покуда здесь, в уюте кухни пахнет хлебом,
Есть ром, гвоздика, черный чай (что в сумме образуют грог),
Изгиб плеча (на нем – мой лоб), молчанье с глубиною неба...

К губам касаясь пальцем: "тччч… и отключи дверной звонок…"