Обычный дом, всегда стоящий с краю

Обычный дом,всегда стоящий с краю
Он мой,и там за письменным столом
В грязи сидеть,подобно старому сараю
Поэту в радость грязь размазать собственным пером
Чтоб окунулись люди в гущу тех событий
Которые всю жизнь за мной ходили по пятам
Сбивая с ног,мешая трезво мыслить
Лишь наводя на то,мол осуши со мной стакан
Ну вот идёт домой он в собственной блювоте
На перекор всему,что обещал когда-то сам себе
И так по расписанию каждый день,согласно творческой,финальной ноте
Закрылся занавес и сразу все в безжалостном огне
А мне то что на ваши вопли и скандалы в мою спину
Проснувшись утром с удивленным взглядом перед домом
Не буду помнить ничего о том,что было
Лишь тупо улыбаться буду людям незнакомым
А в доме как всегда царит тоска,за ней и старость
Пылятся стопки мусора,уже написанных не мной
Но приносящих мне когда-то небольшую радость
Тогда я был совсем другим,еще по-настоящему живой
Когда писал о том прекрасном,новом мире
Когда не мог я взять и руки опустить
Пытался выбить десять в том любовном тире
Ходил и просто радовался жить
Все это было так давно и сладкой правдой
Ну а сейчас все кажется обычным,страшным сном
Но это далеко не сон и не останется загадкой
Как он покинул нас,совсем уж тронувшись умом