Июль касался августа плечом...

Дышала степь полынно-тминным ветром,
Качала хлеб в колосьях золотых,
Стелила пыль, прозрачно-серым пеплом
На травы придорожные, кусты...

В прожилки набивала мягкий бархат,
Сверкающий под солнечным лучом
И пылью оттеняла каждый запах...
Июль касался августа плечом...


Рецензии