Из записок путешественника

… и лодка ткнулась в камень мостовой,
поскольку та переходила в воду
от дома у воды. Я сам не свой
ступил на берег и обрёл свободу,
по крайней мере – землю под ногой.

Погода, как всегда в морских краях –
не лучше и не хуже – ровно сыро,
но лучше, чем в исхоженных морях,
когда за бортом скомкано пол мира –
в остатках рыбы или в якорях.

Число строений здесь, на берегу –
не спорящих с величием канала –
пять или шесть, включая ту трубу,
что подаёт тепло под одеяло…
и прочую земную ерунду.

Кантора, что зарплату выдаёт
за сельдь из банки, пряного посола,
стена к стене стоит – за ней завод,
где рыбка та, не избежав улова,
становится закуской в Новый год.

Хорошая дорога, почта склад,
откуда расплываются товары:
шелка; посуда; рыба – всё подряд –
лишь бы остаться с выгодным наваром
и, по возможности – был покупатель рад.

За складом, сразу, автомагазин,
хотя здесь – ни дорог, ни направлений –
кругом вода, а в лампах керосин…
Велосипед, от непременной лени –
весь транспорт, но не требует бензин

и смены масла… Почта и сбербанк
на площади – ещё из прошлой жизни –
с колоннами, с гербами разных стран –
но вытерлись и собственностью пыли
с годами стали. И еще фонтан.

Конечно церковь с нищим у дверей –
он в прошлом, как сказали, был матросом,
но судно сгинуло и он с тех самых дней
«стреляет» у прохожих папиросы
и сторожит… оставленных детей.

Велосипед скучает у кафе…
Сюда не забредают офицеры
в просоленных, измятых галифе…
У барышень другие кавалеры
и помыслы… конечно, под шафэ –

майор ещё не значит – генерал –
что толку в переездах и скандалах…
Сбежать от сюда – каждый бы желал,
чтоб не искать трубу под одеялом –
но не на столько, чтоб идти в подвал…

куда-нибудь ешё, где сладок хлеб,
но не единым… Без любви – увольте!
И здесь найдётся женщине ночлег –
без выкрутасов – Можно ли, позвольте…
Без шарканья подошвой о паркет.

На почте из приезжих суета –
открытка с адресом – вся радость очевидца,
что посетил далёкие места –
без конвоира и не, как убийца…
И совесть тоже, в общем-то, чиста.

Число людей – стремительно –  к нулю –
убрать приезжих – будет мёртвый город.
Из местных – только нищий, что свою
твердит молитву, поднимая ворот
ч порывом ветра, резким к ноябрю.

Когда сзывает с пристани гудок,
толпа приезжих стайкой до причала…
Открытки с видами, утоптанный песок
на башмаках… тепло под одеялом –
в каюте, где забыться на часок.

Испить баклажку крепкого вина,
забыть, что видел и домой вернуться…
И только в небе полная луна,
к которой никогда не прикоснуться,
напоминает – жизнь не так длинна.

октябрь 27. 2014 год.