Твой сорок первый стих – он не расскажет,
И сорок одна буква с красных строчек,
Как сорок первый год твой жизнь «не очень»,
Как сорок первый день, там всё не важным…
И сыплется из рук, возможно сырость…(?)
…Но по песку из прожитых идешь ты –
Там горем напитавшиеся версты…
Не думаешь о том, что духом вырос…(?)
Оставив окоём постылый взгляду,
Отводишь вспять глаза… А там – болото!
Там – память вести шлет, но нет, не с фронта,
А с линии огня «любви народной»…
Вот сорок первый стих… Ты пишешь реже…
Но, с большей скорбью, сердце по рукам
Пускаешь, не иначе – умер сам…
И, не иначе, жив в других, как прежде…
..Уместно ль утверждение, что пройден
Немалый путь от точки к запятой?
Ведь ты в моих глазах, нет, не святой -
Ты для меня ещё «в разгаре полдень» (!)
Полдень
© Copyright: Лемниската Боке, 2015
Свидетельство о публикации №115030302068
Свидетельство о публикации №115030302068
Рецензии