Есть очень страшная примета...

Есть очень страшная примета
Для нашей раненой страны -
Когда мы в шаге от войны,
Когда всё сказано и спето,
В стране рождаются поэты:

Не те, что вдруг из-за спины
Однажды вырвутся в чины,
Обив пороги кабинетов.
В стране рождаются поэты
Совсем нездешней глубины.

Они всегда обречены
Светить вокруг, не видя света,
Быть отражением портретным
Эпохи той, где мы больны.
Умы всегда обречены,
Ещё не понимая это.

Разнятся виды тишины.
И вот, заламывая руки,
На сцену лезут крикуны -
Они везде разрешены
И славе крохотной верны.
Интеллигенция по-русски?
Нет, врёте, силы не равны:

Интеллигенты не в чести,
Когда свирепствуют кликуши.
Поэт в России безоружен,
Пока в полях словесной чуши
Неловко слову прорасти.

Поэт в России вопреки -
Не свяжет если, так разрубит.
Интеллигенция разрухи,
Интеллигенция тоски.

Покуда сводятся концы,
Пока не бьют под дых прикладом,
А совесть пропита, и ладно -
Идёт обычный геноцид
Умов, науки и таланта.

Стандартизация в делах
И уравниловка в поэтах.
И ты встревожен, если где-то
Вдруг пробивается талант.

Ох! Это явно не к добру,
Ах, как бы что-нибудь не вышло.
Поэт в России еле слышен
До той поры, пока вокруг
Не затрубят. И звоном труб

Не подадут очередной
Сигнал к позору и погрому.
И лишь тогда поэт огромен,
Когда страна идёт на дно.

И лишь тогда он силуэт
Надежды с привкусом мессии.
Поэт, родившийся в России,
Не делай, как бы ни просили,
Стихов о будущей войне.
Не будь пророком этой силе,
Коль без тебя пророков нет