С днем писателя

Взял перо, макнул в чернила,
Вывел первые слова.
Это было очень мило,
То что варит голова,
Излагает на бумаге.
Буква в букву не спеша,
Там любовь, беда, отвага,
Выйдет книга хороша.


Авторучка, шарик катит.
Раза в три теперь быстрей,
Полулёжа на кровати,
Хочешь ямб, а нет хорей.
Водопадом мысли льются.
Сокращет, торопясь.
Чашка с ложкой, но без блюдца,
Позабыта в прошлом вязь.

Застрочил как пулеметчик
Ундервудова душа.
Чувств не ком, уже комочек,
Будет драма хороша.
Напечатают журналы,
Примут в члены, и оклад
Не такой уж будет малый
За малюсенький талант.

Ныне упростили гады,
Тычет пальчиком в айпад,
Нет писанию преграды,
И признаться очень рад.
Занимают мало места
Мысли, чувства коротки.
И писать большие тексты
Стало просто не с руки.
И читатель без терпенья,
Ждать развязки не готов
У того стихотворенья,
Что на несколько листов.

Только пальцем "тыкай" снова
В этот сенсорный экран,
Вдруг родится перл толковый
Посреди бездарных ран.
Прозой бей, стихотвореньем,
Творчеством своим дыши.
И примите поздравленья
Архитекторы души.