Сон 113

 
Спешу на встречу летом.
Пол-третьего. Договорились мы,
что будем покупать куплетом,
старушке зрение промыв,
отличных книг большую груду.
Сижу и жду его. Курить
охота. Сигареты
у парня надо поросить.
А договорные "куплеты"?
Я заговариваю с ним.
Он поминает Репетура.
Я удивлён. Соединим
упоминанье Амура
с дружком-соперником моим.
О, Боря Репетур, вот парень,
который дивно совмещал
любовь к любви. Он был ошпарен
любовью. Дико отощал,
но был актёром превосходным,
а голос Бори - тот басок,
который слушал я, несходный
с моим, хотя б на волосок.
О, августовский Коктебель.
Мы с Борей сблизились и дама
прекраснейшая. Из земель,
где мы и жили. Мне - динамо,
когда входил в её жильё,
я ляпнул что-то. Ну - и вышел.
Потом ругал я всё бабьё
всю ночь на фоне пляжных вышек.
Встречаю я её. Постель.
Лежим. Устали. Мирно курим.
За окнами ревёт метель.
Воспоминания ошкурим.
Она мне говорит, что раз
она несла руками в море
красвца-Борю. - Дикобраз! -
Сказала мне. Я с ней не спорю.
О, чём, бишь, с вами говорю?
О, сне? Вернемся к разгору.
Тут тётка, будто дикарю,
мне заявляет: нет фавору!
Я опоздал к нему. Иду.
Я каюсь. Сон, побыв, отходит.
Щас встану. Вытащу еду.
Сон? Он тихонечко побродит
и превратиться в Божию звезду.
                2 марта 2015