О приятном

Как приятно, когда читают вслух твои стихи, выбрав из сборника самые близкие по душе.

Как приятно, когда сопереживают и плачут, и льются слезы из десятков глаз при рассказе о сокровенном, и хлюпают носами в унисон с тобой.

Как приятно, когда вспоминают о твоих детских и студенческих годах, первой работе, о том, как ты рос, мужал, превращался в "прекрасного лебедя", чтобы улететь однажды в "столичное далёко" из провинциального теплого гнездышка, где родился.

Как приятно, когда тебя называют по имени-отчеству те, которые шлёпали тебя по попке в глубоком детстве и мыли в ванной коммунальной квартиры, приговаривая: "С гуся - вода, а с Валерочки - худоба" и терли колючей новой губкой, которая ужасно щипала.

Как приятно, когда тебя принимают, как свою, твои земляки, которых ты и вовсе никогда не знал и видишь-то впервые, пришедшие послушать тебя, а ты им "поёшь песни" о том, "где бывал и что видал", немножко ощущая себя особым, насыщенным впечатлений, отличным от других, ведущих изо дня в день обычную, ничем не примечательную жизнь.

Как приятно, когда тебе дарят цветы, и ты обнимаешь букеты, купаешься в лучике внимания и раздариваешь книжки в твердой обложке со своим автографом. Что-то в этом есть. "Как бы не впасть в прелесть, - думаешь ты, - как бы не возгордиться, не подскользнуться на банановой кожуре славы в одночасье..."
Но привычный ритм повседневной жизни в типовой кирпичной "хрущёвке", утренняя толкучка в вагоне метро с "понаехавшими", ввинчивание в автобус, битком набитый опаздывающими на рутинную работу мелкого сословия служащих возвращают тебя с небес на землю. Ты такой же как все, понял? Но где-то, в уголке сердца, упорно тикает маленьким маятником метроном, настраивает на музыку небес, которую слышишь только ты. Только ты. Только ты...