Первый весенний
раскроши как пожухший лист:
небо - хворостом, пальцы - изморозь,
птицы в серое собрались -
не взлетается. В этой хмари ли?
Только маянье - не полет.
Чтоб морозы опять ударили -
первый лист обречённо ждёт.
Он и вылез-то, клейкий, лакомый,
молод, нежен, нетерпелив,
чтобы ливни его заплакали,
обожгли холода Земли...
Что нам сбудется, что нам станется,
от чего замерзать потом?
И весна на пороге мается
первой почкой и ломким льдом.
Свидетельство о публикации №115030106965