Написал я в это лето
Триста двадцать два куплета.
Называемые: стихи.
Ночи в Пильнице тихи.
Ни деревня, ни село.
Просто пильня древоделов.
Дровосеков очумелых
Чьё умишко повело.
Рифмы,сколько разум просит.
На стихах меня заносит.
То бреду я бороздой,
То, вниз падаю звездой…
То целую ваши руки,
То испытываю муки
То я трезв, а то, вдруг, пью.
Не в своё свой нос сую…
Есть всегда в деревне темы;
Рифма спишет все проблемы.
Запланирован роман,
Жизнь и смерть - самообман.
Мой герой в нём всех бичует.
Корневища тем корчует.
И растапливает печь,
Чтоб стихами души жечь.
Виду я не подаю.
Но дровишки подаю.
Пусть горят. Пусть полыхают.
Пусть меня всем миром хают.
Так, накрапал в это лето
Триста двадцать два сонета,
Без числа писал стихи...
Ночи в Пильнице глухи.
Пильницкое лето
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115030105378
Свидетельство о публикации №115030105378
Рецензии