Клятва Гиппократа...

   Сатирическая поэма

На важную всем тему,
Я сочинил поэму,
Про доктора в халате,
Берущего в палате.

Есть время - почитайте,
Вы многое узнайте,
О том, как всех нас лечат,
Точнее ... всех калечат.

А - нет? - пройдите мимо,
Мы уж, не излечимы,
Чуть-чуть ещё полечат,
И вечность обеспечат. 

= = = =

Жить на свете и не знать, что такое боль,
Всё равно, что есть мясное и не сыпать соль,
После сытного обеда, выйдя на природу,
Долго пить, без насыщенья, дождевую воду.

         Когда боль приходит к нам, ночью или днём,
         Принимаем мы таблетки, и с надеждой ждём,
         Что болезни нас покинут, не вернутся вновь,
         Не подскочит вверх давленье, не разгонят кровь.

Но с годами, как назло, летом и зимой,
Боли «хором ходят в гости», как к себе домой,
Захотели - пляшут дружно, захотели - спят,
Захотели – общей бандой, жилы все съедят.

         И ведут они себя, будто на войне,
         Без разбора, жалости, портя всё во мне,
         Органы мои внутри, будто в артобстреле,
         Продырявили они, в моём слабом теле.

Распустились боли вновь, больше силы нет,
Надо срочно разбудить свой иммунитет,
Чтоб работу свою делал, чётко, словно гений,
Так как надо, без ошибок, и без промедлений.

      Но как быть, куда пойти, к кому обратиться,
      Так, чтоб время не терять, чтоб с умом лечиться,
      Начинаем волноваться, всем друзьям звонить,
      В поисках хороших клиник, чтоб себя лечить.

Посоветуют врачей, добрых, проницательных,
Попадается всегда - кучка невнимательных,
В остальном они, врачи, знают всё прекрасно,
И предложат «подлечить», быстро, четко, классно.

       В жизни не встречал  врача, чтоб лечил бесплатно,
       Хоть лечился в  госпитале, хоть лежал приватно,
       Все, всегда решают дружно, лишь одну задачу,
       Собрать денег, чтоб построить, дом, квартиру, дачу.

Деньги платишь ты врачам, чтобы не забыли,
Чтоб ты встал с больничной койки, чтоб тебя лечили,
Чтоб ушли все в прошлое, болезни "колесницы",
Капельницы, запахи, и "прелести" больницы.

       Думаешь, ты так всегда, когда деньги платишь,
       Когда ты даёшь цветы, и конфеты даришь,
       Денег нет - из дома тащишь, лучшее, что в доме,
       Чтоб благодарить врача, на его приёме.

Увы, друг, пришёл к врачу - ты попал в систему,
Что безжалостно качает, деньги без проблемы,
У здоровых и богатых, бедных и больных,
У детей, их пап и мам, старых, молодых.

       Вся врачебная система, сгнила изнутри,
       Смыла все ориентиры, на своём пути.
       Для них клятва Гиппократа - лишь пустая фраза,
       Служит ширмой для системы, словно пшик от газа.

Захлебнётся вся система, для неё ведь стресс,
Жить, работать на зарплату, не на интерес,
Любят винтики системы, вкусно есть и пить,
Путешествовать по миру, и в коттеджах жить.
 
       И найдут врачи ту тему, чтобы намекали,
       Что система платит мало, сильно, что устали,
       Что живётся плохо им, дети голодают,
       Отчего, безвинно семьи, попросту страдают.

И в намёке том всегда - лишь одно послание,
Денег больше брать с больных, на существование,
Меры нет в их аппетитах, безгранично брать,
И больных беспомощных, как липку ободрать.
   
       Ты душой надеешься - денег дал врачу,
       Однозначно вылечит – им всё по плечу,
       Ты наивен как дитя, эскулап – без веры,
       Обдерут как липку всех, с жадностью, без меры.

Им, врачам, не интересно, вас лечить всерьёз,
Сколько б вы не проливали, на приёме слёз,
Вылечить тебя не будут, лишь подлечат, малость,
Чтоб источник их доходов, одолел усталость.

      Рано б вышел на работу, деньги б зарабатывал,
      Чтоб тебя и днём и ночью, твой недуг досадовал,
      А ко дню, когда получишь, каждый раз зарплату,
      Не забыл бы - есть врачи, и вносил оплату.
      
Для врачей возможен шок, если вдруг случиться,
Что клиент не платит им, перестал доиться,
Коль иссяк родник их блага, нет и поступлений,
На зарплату врач не сможет, жить без преступлений. 
               
      Атрофированы чувства, лекарей системы,
      Для них главный стимул деньги, в этом все проблемы.
      Действуют врачи в системе - мёртвой для прогресса,
      Им система не позволит, жить без интереса.

Коль приходит к ним больной, ничего не платит,
На больного не посмотрят, время не потратят,
Пусть уходит без леченья, он для них здоров,
Может жить и впредь на свете, он без докторов.

      А коль на приём приходит, пациент не бедный,
      Сразу врач найдёт, напишет, множество болезней,
      И не важно, пациент тот, болен или нет,
      Главное устроить «дойку», в этом их секрет.

«Как своим» вам врач расскажет, что его леченье,
Самое передовое, в мире есть ученье,
Только он поможет вам, на ноги вставать,
Но, согласье на леченье, надо сразу дать.

      «По секрету» сообщит, что лечил он многих,
      Толстых, рыжих  и глухих, немощных, безногих,
      Что косой уж не косится, толстый вмиг  худеет,
      Речь к немым он возвращает, старый - молодеет.
         
Умным ликом скажет вам: «Болезни - запустили,
Прошлые, врачи, все ваши, вас не так лечили,
Сможем вас мы вылечить, на ноги поставить...",
Цель всего одна в итоге, свой карман поправить.

      Врачеватели системы – крупье, коммерсанты,
      Они, как «специалисты», просто дилетанты,
      Вам здоровье не поправят, никакой надежды,
      Аппетит к деньгам - безмерен, жадны и невежды.

Если б встал с могилы древней, знаменитый врач,
Гиппократ не выдержал бы, ты хоть стой – хоть плач,
От позора за врачей и за всю систему,
Оставалось бы ему – лишь одна дилемма:

      Закопать себя обратно, и вернуть вспять время,
      И пересмотреть ту клятву, что приносит «племя»,
      Там вписать всего три пункта, чтоб всё было браво,
      Отказаться от леченья, нет такого права.

Чтоб за вымогательство - отрезали руки,
Из системы б выгнали, без жалости, за муки.
Может быть, лишь так – и только, станут нас лечить,
И начнут врачи работать, клятва - как гласит.

      Вы, врачи – давали клятву, мы все здесь - лечите,
      Вы или штаны наденьте или крест снимите,
      А то, получается, змея на чаше вашей -
      Символ эвтаназии - конец всей жизни нашей.
==========
Всё написанное  выше – для «псевдоврачей,
Ненасытных коммерсантов и для их друзей,
Врач достойный - пусть нас лечит, он нам не претит,
Он маяк, надежда наша, лишь для нас горит.

      А пока, живёт их клятва, все надежды тают,
      Время, очередь, приёмы, боли докучают,
      Достаются от врачей - обиды и измены,
      И надежда в красный крест, в шептух и в перемены.

                Трикими, 2014 г.
(Графическое изображение взято из Интернета)
Моя страница на Стихи.Ру http://www.stihi.ru/avtor/trikimi