В густой, чернильно-вязкой тьме,
Мечась в пропахшем грустью сне,
Он всматривался в мутную гравюру:
То ль на цветке лежит роса,
То ль по щеке бежит слеза…
То ль лунный блик – по арфе трубадура…
И - рядом, в дымке золотой
Изгибы губ печальных той,
Которая его всегда прощала –
Поблекших красок полутон…
Ласкает арфы нежный стон
Безмолвный танец рук ее усталых…
А на скрижалях тишины
Следы забытых нот видны,
Немым укором врезавшихся в душу…
И ни раскаянья клеймо,
Ни одиночества ярмо
Не возродит того, что он разрушил…
И – рвется к небу горький плач…
Любви развенчанной палач –
Теперь он даже сам себе не верит…
Врезаться в тысячи зеркал
И молча строить дом у скал,
В котором будут заперты все двери…
Теперь иного не дано –
Ему осталось лишь одно:
Брести к концу и, глаз не поднимая,
У жизни день один украсть,
К ногам ее лицом припасть
И тихо попросить: “Прости, родная…”
© MVS
Инферно
© Copyright: Ифигений Прокрустов, 2015
Свидетельство о публикации №115022808556
Свидетельство о публикации №115022808556
Рецензии