Последний из табора

По кленовой аллее,  вдоль череды высотных домов,  медленно шёл старый цыган. 
В опущенной правой руке он держал скрипку,  в левой  –  смычок.
Словно в забытьи,  остановился у чугунной скамьи.  Поставил ногу на её подлокотник.
Поднял скрипку к подбородку…



Старик цыган   устало
провёл смычком по струнам.
И скрипка  застонала
пронзительно так…  нудно…

И  –  вдруг!
В концертном зале
такого   не услышишь.

…Стремительно  взлетали
мелодии  под крыши.

Взлетали,  словно птицы
из клетки,  на свободу  –
раздвинувшие  спицы
тоской по небосводу.

Играл старик,  прохожих
не замечая  мудро.
И в полдень тот  погожий
текла у женщин пудра.

Играл,  как будто  душу
решил раздать по крохам,  –
исхоженную  сушу…
изжитую  эпоху…

Смычок  плескал  всё выше  –
к лазоревой  купели.

…И долго
                с крон
                притихших
защебетать
не смели.