Эти дни

Всё ради этих дней

Рекламная истина




— Да как ты мог так долго не писать?
  Считай, впустую прогулял полжизни.

— Не упрекай меня молчаньем, словно мать
  Сынка-оболтуса нестрашной укоризной.

Нам и читать бы, и писать взахлеб.
Характер чтенья и письма неодинаков.
Но, не читая, пишет только сноб,
И лишь читает, но не пишет дьякон.

У антиквара миллионы знаков
Лежат в томах заветных, словно клад.
По-киевски нам прописал Булгаков
Старинных книжек горький шоколад.

Нам места нет в текущих временах.
И будет каждый продан букинистом.
Но мы из тех известных черепах,
Что Ахиллесов обгоняют быстрых.

Никто из нас чудес не вычислял.
Не занимал впотьмах чужого места.
Был против всех, хотя и не взрывал
И не записывался в акции протеста.

Давайте ждать. Настанет тот момент,
Что никому невидим и неслышим.
И Бог опять начнёт эксперимент,
В котором перестанет быть Всевышним.

Всё ради этих лёгких, быстрых строк.
И ради дней, нахлынувших приливом,
Когда растратишь то, что приберёг
Для жизни долгой и благочестивой.

Нет, мы недаром брались за перо.
Мы сами — пятая строка в катрене.
И лишь себя помножив на зеро,
Наш мир возможно вывести из крена.

Закончив мостик через речку Квай,
Заткнись, трибуну уступив заикам.
И правь открытым морем в Уругвай,
Не сожалея о парижском пшике.