Который день идут дожди -
не февраля, но осени забава,
а столько хлябей неразверстых впереди
ещё затопят через реки переправы.
Толпятся капли на карнизной рампе.
Ничья рука пока не потревожит свет,
уснувший в абажуре лампы,
и больше звуков в этом мире нет.
Так сладок сон, когда идут
дожди всю ночь, не уставая.
Лишь с мокрым эхом пробегут,
спасаясь от трезвона первого трамвая,
по стёклам весело стуча,
две дюжины минут и дом разбудят.
Скворцов стряхнет продрогшая арча
и скрипнет вслед: да то ли еще будет.
А дождь с проворством гончара
стирает зимние гримасы и морщины
с лица земли, с раскисшего двора,
скрывая мир под гладью белой глины.
Прах к праху, а вода идёт к воде.
Когда дожди обратно в небеса вернутся,
уже не будет всё по-прежнему нигде -
успей глаза закрыть и на полжизни отвернуться.
Февральская элегия
© Copyright: Алексей Кабанцов, 2015
Свидетельство о публикации №115022802376
Свидетельство о публикации №115022802376
Рецензии