Полёт совы

Жёлтым вспыхнул квадрат окна.
Закричала ночная птица.
Эта проклятая страна
жившим только однажды снится.

Пробирается вдоль стены,
по привычке шеренгу держит,
осознав глубину вины,
Стержень.

У Хозяина много слуг,
но особенно Он старается
и ласкает хозяйский слух,
кается.

Слаще мёда его слова
в память тех, кого он повесил.
Из квадрата летит сова,
ей квадрат крестовиной тесен.

Спит Хозяин. Черна нора!
Подобравшись к поющим башням,
слуга шепчет: «Пора… пора…»,
нам, – вчерашним.

Мы не верим ему, и он,
нам не верит, так значит – квиты!
Подсмотревши хозяйский сон,
я считаю себя убитым.

Топчет пол и мешает спать
тот, что свят «Гиппократа клятвой».
Что-то пишет, сопя, в тетрадь,
«уважаемый и приятный».

Он под утро уснул,
успев
чёрный ход
растоптать, как тапок.
Я отвечу за ум,
в прицел
положив красный рот
свой набок.

В гардеробе у тётки в чёрном
взял я стершийся номерок,
и пробитым навылет горлом,
визгом в фистулу себя сжёг.

И когда я сгорел до скул,
возвратилась ночная птица.
Заскрипел колченогий стул,
и аукнула половица.