Сейчас
стремясь на волю.
Из чрева благодатного родник.
Спешит навстречу рифмам
Слово.
Дитя письма.
Чтоб раствориться безоглядно в них.
Искусному создателю чудесных игр природы
Хвала и честь.
И мир ему. Покой.
Вот, только лишь
немного боли.
Как бочке мёда ложку соли.
Не вспомни в суете о ней.
Художник этот цветом чёрным,
белым.
Рисует радость и любовь.
И с измененьем красок, мела.
Поддавшись чувствам,
слившись с ней.
С картиной,
созданной и мыслью и душой.
Рукой дрожащей, покорённой,
творит гармонию небес.
В единстве с бренным телом.
Музой опьянённый.
Земли то соль и ненависть богов…
Проклятье от священной воли. Преступнику,
презревшему их высшие законы ниспослана благая весть
и боль.
Не вспоминай о ней.
Ни в радости, ни в горе.
Хвала и честь.
Мир и покой.
Душе по истине живой.
Всем тем, кто боле
не видит и не чувствует неволи
души своей.
Не осуди любви такой.
То, искреннего слова отзвук.
Морфея струн игра.
И вожделённый облик.
В объятии одном сплелись.
И под покровом ночи.
Святое таинство творят.
Для нас.
В котором ты и я.
Сейчас.
Свидетельство о публикации №115022812150