Уходят Поэты, Певцы и Актеры...

Уходят Поэты, Певцы и Актеры,
Один за одним, как солдаты в бою.
И падает небо, и рушатся горы,
И холод сиротский жжет душу мою.

На выдранном поле взрастает репейник
И тянется в небо к лучам золотым.
Таланту, как псу, нацепили ошейник,
А нечисть впустили в обитель к святым.

И нет там того, кто заткнул бы им пасти
Иль вырвал из горла бездушную прыть.
Ни это их доля, не той они масти,
Чтоб жить в наших душах, страдать и творить!

На старых афишах поблекли все краски,
Так хочется к ним прикоснуться слегка,
Чтоб было как прежде, немного как в сказке,
Чтоб Жизнью повеяло издалека.

Тарковский, Высоцкий, Булат Окуджава,
Папанов, Миронов, Василий Шукшин.
Сегодня их больше..., у смерти забава -
Брать лучших из лучших, еще до седин.

Как хочется крикнуть в постылые души,
Как хочется сонных вельмож разбудить:
"Не надо, не стоит гнать бред в наши уши -
Мы помним о Тех, с Кем мечтали дружить"