От работ в своей теплице
Клонит в сон, но плохо спится,
Мне б не угореть в ночи.
Там, среди моих цветов,
Чтоб быстрее им расти,
Воздух тяжек, душен, плох,
Но быстрей начнут цвести.
Вдруг, бесплотные виденья
Появляются во мне,
Будто блики отраженья
От печного отопленья
Заиграли на стекле
Золотой каймой свеченья.
И теряю я сознанье;
Возникает изнутри,
В угоревшем пониманье,
Смысл уже иных картин,
Звуковых, цветных для зренья,
Будто бы они реальны,
Но смешались нереально
С фантастическим виденьем:
«О, Гомер! Перикл и Цезарь.
Я не знаю, что мне делать?
Данте, это уже слишком.
Вон, Наполеон в манишке.
Шелли надо подкормить,
А Шекспира напоить».
Облака сгустились, эх,
Эх, помилуй души всех…
В теплице
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2015
Свидетельство о публикации №115022810146
Свидетельство о публикации №115022810146
Рецензии