Как и многие другие, отличные от всех,
Тут восторжением несет отборный гулкий цех.
Что там в толпе беззвучный крик, чудного чудака,
Он есть, пока его дуда не тронет дурака.
Он мнительностью помещен в суровый сад до слез,
Ему бы не хер всех послать, не рассыпая грез.
Быть может, не таким как все, свершали им дела,
Для власти он, освобожден, но был рабом стиха.
Про Маяковского
© Copyright: Ярослав Кондратенко, 2015
Свидетельство о публикации №115022704137
Свидетельство о публикации №115022704137
Рецензии