Минарет. Хулиганская баллада о поэтической музе

              Когда-то, давным-давно, решил я написать «хулиганскую» поэму о поэтической музе, вдохновительнице поэтов. Поэмы не получилось, но родилась вот такая «остросюжетная» иносказательная, в чем-то озорная, в чем-то печально-ироническая баллада.



Александр Булынко
«МИНАРЕТ»
Хулиганская баллада о поэтической музе


Заходи, мадмуазель,
       вас приглашает
самый неизвестнейший поэт.
Он стихи тебе
       здесь зачитает,
когда ты достроишь «минарет».

Видишь – кресло, лампа,
       стол с черновиками?
Здесь я героически творю
вечерами,
       поздними ночами,
каждый раз за строчку по рублю.

Что за «минарет»?
       Такая штука,
что возводится обыкновенным ртом.
Аллегория!
       Важнейшая наука!
Ладно, объяснения потом.

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно так
       расчетливо любить?
       И какие могут быть
       меж нами счеты?
       Ты ценой своей
       способна придушить!

Говоришь:
       Любви бесплатной не бывает!
И стихов задаром не найдешь!
Хрен с тобой –
       потом насочиняю.
Сколько ты в один сеанс берешь?

Сотка?
       Ладно соглашаюсь.
Забирай мой избранный сонет.
Мало строк в нем?
       В прозу отвлекаюсь.
Я – поэт, а не крёз-брюнет.

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно так
       расчетливо любить?
       Говоришь:
       Любовь – труднейшая работа,
       А стихи – рукой с пером водить?

Говоришь:
       Поэты треплют языками.
Слово, слово – вот уже строка.
Как сказать,
       но (строго между нами)
твой язык бездействует пока.

Для чего сейчас
       он предназначен?
Для чего тебя сюда позвал поэт?
Счет наш нами
       взаимонеоплачен.
Так! Продолжаем
       строить «минарет»!

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно так
       расчетливо любить?
       Позже все слова
       и все расчеты.
       Надо «минарет»
       нам возводить!

Во! Достроили!
       Получай по таксе,
сотню строк я вроде написал.
Сотка – это сколько?
       Сотня баксов???
Ё! Так я в ночь
       никогда не сочинял!

Вот те ягодки,
       когда отцвел цветочек!
Курс какой? К двадцати восьми?
Мать родная!
       Это ж три тыщи строчек?
Сто страниц?
       Книга! Черт возьми!

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно так
       расчетливо любить?
       Мы – поэты,
       а не стихоплеты,
       Нам по счетчику
       никак нельзя творить!

Ладно, ладно
       я не отпираюсь.
Труд с упорством цепи перетрут
Чувствую –
       к утру досочиняюсь,
Прочитают –
       в макулатуру не возьмут!

Что ты ходишь,
       бродишь по квартире?
Книг здесь много? Целый «минарет»?
Это не моё,
       а Вильяма Шекспира.
Нет, ошиблась –
       он – не мой сосед!

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно так
       настойчиво любить?
       А к Шекспиру у тебя
       какие счеты?
       Ха! Прошлый раз
       не смог вам заплатить!

Говоришь:
       Позвали на квартиру
Байрон, Вильям,
       Гёте, Эдгар По?
А хозяин был, конечно, Шиллер?
Поздравляю!
       Все – покойники давно!

Да! Поэзия
       не познается сразу.
Здесь сложней,
       чем щупать за бедро
Это – Кафка!
       Этот не с Кавказа,
И не Р;мбо это, а РембО!

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно хором
       всех так не любить?
       Все поэты – в чем-то
       полиглоты, –
       любят сочинять,
       переводить.

Говоришь:
       Бомбишь по гранд-отелям?
Это лучше,
       чем бордельная панель?
Что на полке?
Нет, не наставление в борделе!
То поэт французский,-
       Шарль Бодлер!

Почитать тебе его немного?
Я его чуть-чуть переводил.
«Цветы зла» – адова дорога,
путь для тех,
       кто выбился из сил.

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Разве можно так
       поэтов не любить?
       Все они – повесы, обормоты,
       но без них еще труднее жить!

Говоришь:
       Ты долг весь мой прощаешь?
Благородно – я не ожидал!
Вот возьми, Шекспира почитаешь.
Он тебе ведь много задолжал.

Телефон запомнила?
       До встречи!
Так мне не писалось
       много лет.
Ах, какой был дивный вечер!
Ах, какой был дивный «минарет»!

       Что ты? Что ты?
       Что ты? Что ты?
       Кто нас может
       в чем-то обвинить?
       Кончились стихи
       и все расчеты!
       Завтра новой жизнью
       будем жить!

Нет?... Так нет!...
       Тогда прости поэта,
но до завтра надо дотерпеть.
Мы с тобою
       вместо «минарета»
будем строить целую «мечеть»!

Ну и пусть
       с деньгами очень туго.
Вот те сотка,
       тачку выловишь сама.
Завтра приводи
       свою подругу...
Расплачусь романами Дюма!

(2002)
Цикл «Наблюдения зрелого натуралиста».
Шуточные и иронические стихи
==============================