Твой огонь стекает по пальцам краской, что цвета вишен. Мир не разрушен, не сломлен, не сбил колени в молитве.
Стебельки обвивают запястья, где пульс стучит и, кажется, дышит. Мы сойдемся в последней, (не)огненной, яростной битве.
Пробежится по землям пригоршня южных, теплых ветров. Мы поднимем повыше свои облачный да хрустальный щиты.
Ветра затушат сотни песчаных, холодных костров. В битве не будет льда и огня, лишь твой солнечный лук да мои мечи.
Лучи осветят наши, быть может, праведные пути. Никто не сможет понять, верно ль избрал переплетенья дорог.
И не узнать, наверное, сможем ли мы кого-то спасти. Или же прозвучит в нашей битве чей-то спасительный рог.
Лишь твой солнечный лук да мои мечи...
© Copyright: Максим Альтер, 2015
Свидетельство о публикации №115022609539
Свидетельство о публикации №115022609539
Рецензии