Писал он редко о войне

Светлой памяти И.В. Иванова посвящается

Души зализывая раны,
Плывет над городом заря.
Уходят наши ветераны
Туда, где их костры горят.
Но кажется, вот-вот навстречу
Реально выйдет, не из снов,
Солдатской выправкой отмечен,
Иван Васильич Иванов.

1
Он здесь в любое время года
Всегда шагал, как часовой,
Под этим синим небосводом
Везде оставил след он свой.
И даже в собственной квартире
Я будто пью порой с ним чай,
Как будто снова весть о мире
Мы услыхали невзначай.
Не заходил ко мне он в гости,
Знакомы мы издалека.
Но, лишь шагнув, он взгляд бы бросил
На украшенья потолка.
Там и розетка, словно роза,
И в раме будто потолок.
Не мне одной он это создал,
Художник, красоты знаток.
Дома с карнизами лепными
Хранят тепло и силу рук.
Картины нам твердят и ныне,
Что бог стихии – металлург.
Вот он стоит, зарей объятый,
И усмиряет в клетке сталь –
И уж послушно зверь мохнатый
В ковши польется, отлетав.

2
Поэзию труда он видел,
О ней писал, ее творил.
Войну ж всем сердцем ненавидел,
О ней нечасто говорил.
Но каждый раз у монумента,
Где память вечная живет,
Он застывал хоть на мгновенье,
Услышав вновь приказ: «Вперед!»
Карельский фронт. Кругом болота,
Безбрежны минные поля,
Рвы, заграждения и дзоты –
Как в панцире, лежит земля.
И финских снайперов не пробуй
Ни подстрелить и ни отвлечь!
И некогда смотреть им в оба,
С винтовкой в пекло нужно лезть.
Хоть в рукопашной и штыками
Дрались в пылающем аду,
Полки все гибли за полками
И в сорок третьем уж году.
Дошел солдат почти до Вены,
Остался просто чудом жив,
Он смерти избежал и плена,
Но раны прежние свежи.

3
И в теле всем осколкам тесно,
И на душе порой тоска.
Он брался за перо как средство
Унять ту боль наверняка.
Он вспоминал село родное,
Где даже дышится легко,
Лес, речку, по утрам парное
Коровы сельской молоко.
И ароматы сенокоса,
И запах хлеба на усах,
И тишь предутреннего плеса
Войны глушили голоса.
Он из войны выходит с боем
И продолжает путь вперед,
Где полыхает морем зноя
Металлургический завод.
И пусть сурова здесь природа,
Но в душу льет тепло металл.
Он здесь трудился год за годом
И людям праздник создавал.
Вновь видит, что, как флаги, вьются
Дымки из всех его печей -
И слезы радости польются
Из затуманенных очей.

Победа! Счастье-то какое!
Пройдет еще и сотня лет,
Но разве сможем, успокоясь,
Встречать победный мы рассвет?
И не забыть нам ветеранов,
Хоть скорбный их пробил уж час.
Горит у монумента Славы
Сегодня не одна свеча.