* * *
Это небо, эти звуки,
Эта смесь дождя и пыли,
Этот город черной скуки –
Вия черного стихия.
Вий свои подъемлет вежды
И устало озирает
Переливы душ небрежных
В строгом очерке трамвая.
Холодеет в душах Пушкин,
Гоголь, Пришвин и т.п.
Бедный Вий! Наверно, скушно
В нашем городе тебе!
Перст напрасно жертву ищет –
Нет людей, обретших суть…
Вий смущается и свищет,
Ковыряяся в носу.
Это небо, эти звуки...
© Copyright: Игорь Смирнов 4, 2015
Свидетельство о публикации №115022606859
Свидетельство о публикации №115022606859
Рецензии