весной расставляют фигуры по доскам..
и раны так глухо болят по углам..
читаем чужое* по ссылкам и сноскам..
и мне всё роднее молчания драм...
пустые без музык редеют страницы...
мне пишет письмо преуспевший поэт..
но я остаюсь в этих комнатах лишним..
как в жаркий полудень, свечной полусвет..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.