Подняты якоря

Мир существует – игра смыслов и слов.
Осень уж стелет печальный покров.
Маячит мысль – выйди за пределы оков!

Гуляю по паркам, пока нет дождей.
И рифма шепчет как тихий ручей.
Вопросы  сердцу, - кто ты и чей?

Нет точки отсчета во всем Бытии.
Так в счастье и боль разбегутся круги –
Жизнь не знает, что такое долги!

Любимую лавку вечеров освещает фонарь.
Все больше холодов предсказывает календарь.
Подхожу - занято, спит бомж-дикарь.

Один из выходов – на все наплевать;
На горячий ужин, на собственную кровать –
На что не пойдешь, лишь бы не врать.

Густой фиолетовый вечер – не спешу домой
Ибо, сам себе дом, Иисус-Иуда, добрый и злой.
Срывает все ветер листья над головой.

Во что бы ни был одет король передо мной он гол.
Время пугает ум, как у виска ствол.
Хирург выносит вердикт и оставляет стол.

За окном последнее тепло сентября.
Ты говоришь печально, что все зря.
А мне все равно – подняты якоря!

Начищенная рассвета медь.
Глядя в нее приходит мысль, что смерть,
Сплетни – потомков месть.

А по сути, здесь лишь базар.
Вся жизнь торговля и мал, и стар,
Считают выгоду – свой навар.

И строя личные миражи,
Говоря возвышенно, - такая жизнь!
Мир словно улей жужжит…