Здесь, между морем и лесом,
Я был рожден, ты - воскресла.
Мир - в криоген, а стеклянные души - в бокалы.
Здесь, между снегом и пеной,
Здесь, на опушке Вселенной,
Я написал, ты не стала читать "Калевалу".
Ты не бранила ни богом, ни гением.
Не был я гостем в твоих сновидениях.
Мимо души все щедроты мои, мимо кассы.
Но нет дорог, есть одни направления,
Но нет дорог, есть одни направления.
Милая, я вылетаю ближайшей трассой.
Здесь, меж Луною и Солнцем,
Здесь, между медью и бронзой,
Вверх или вниз - я спрошу у распутного камня.
Да, я умею летать, но
Не над безмерною гладью.
Не дотянусь, я боюсь, не достану. Куда мне?
Здесь, под полуденным зноем,
Хочешь, я стану героем?
И до зимы я побуду героем - не сложно.
Если финал неминуем,
Может, пойдем потанцуем?
Есть два бокала вина, два имбирных пирожных.
Нет дорог...
© Copyright: Иван Быков, 2015
Свидетельство о публикации №115022605290
Свидетельство о публикации №115022605290
Рецензии