Вчера ко мне пришел мой сын
Совсем по-взрослому спросил:
«Скажи мне папа почему?
И с кем ведем мы все войну?
Когда смогу играть с друзьями?
И мы не будем спать в подвале?»
Прости, сынок, я понимаю,
Но, что сказать тебе не знаю.
С женой мы смотрим на ребенка,
А на душе так горько, горько.
Вопросы ведь уж не ребенка
По возрасту он мал лишь только.
В свои семь лет уже он знает
Куда бежать, когда стреляют.
Как выглядит снаряд от пушки
И реже тащит он игрушки.
В войну он больше не играет
Что это страшно, понимает.
А мы вдвоем с женой вздыхаем,
Уходит детство, понимаем.
«Простите нас родные дети
За то, что есть война на свете,
За то, что детства вас лишили
Войной жестокой погубили».
Потерянное детство
© Copyright: Марина Конченко, 2015
Свидетельство о публикации №115022601983
Свидетельство о публикации №115022601983
Рецензии