Поэт, торгующий стихами,
Уже по сути не поэт,
И станет музыка словами,
И юный пыл сойдет на нет.
Что будешь делать ты, когда
Поймешь, не вторит сердцу лира?
Считать неделями года
В руинах рухнувшего мира.
В безличье дней искать покой,
Глотать от зависти слюну,
И ночью осенью глухой
Взвывать на полную Луну.
И будешь ты на склоне лет
Плевать на Божий свет.
22.10.94
Сонет поэт, торгующий стихами
© Copyright: Геннадий Моисеенко, 2015
Свидетельство о публикации №115022601794
Свидетельство о публикации №115022601794
Рецензии
