Когда я становлюсь красивой...

Если это прямая - я вижу её пунктиром,
Вместо граней стакана - мерцающие осколки,
Я была ураганом, была я и штилем - толку?
Все галактики спрятаны в стенах одной квартиры.
Там не плачут - в слезах винят только красный перец,
И не ходят курить в подъезд, чтоб царапать стену,
Знаешь, сколько отравленной крови в моих венах?
Вдоволь хватит на пару кухонных полотенец.
Из озоновых дыр просочились чужие души,
То ли снится, а то ли морфий уже не лечит,
Отпечатками пальцев и губ на моих предплечьях,
Как наскальная живопись - память о днях минувших.
Прорываешься через помехи обрывком слова,
Отражаешься в круглой печати на дне графина -
Я вжимаюсь всем телом в твою ледяную спину
и срастаюсь с тобой в одно целое снова. Снова.
Это всё перемолото, слепо, не прагматично,
и цепляет за кожу зазубренными краями,
но болею тобой, а не зябкими январями,
Как охотничий сеттер несётся в траву за дичью -
я иду за тобой, след во след, не сбиваясь с курса,
Руны брошены, поле вспахано, ждёт полива,
Ты посмотришь в глаза мне - и я становлюсь красивой,
невесомой, живущей под бой твоего пульса.