Написать, не чувствуя, нельзя.
Я постичь пытаюсь, как случилось,
Что писал он жизнью из себя,
Из того, чем небо с ним делилось.
Он простой и внятною строкой,
Отложив эпитеты и штили,
Так умел рвануть души струной,
Прохрипев надорванное "или"
Он не шел за всеми по прямой,
Поворотам дней давая волю,
Жизнью жил, как все, увы одной,
Праздность называя болью.
Набирая в легкие простуд
Воздуха, холодного в ту пору,
Рвал он цепи надоевших пут
В жизни и на сцене без разбору.
Высоцкому
© Copyright: Елена Зеленина 8, 2015
Свидетельство о публикации №115022506589
Свидетельство о публикации №115022506589
Рецензии
