Здесь якорной стоянки нет для рифм,
Плывут стихи к спокойным побережьям,
Брахиколон с гекзаметром притих –
Иных размеров требуют невежды.
Мой звукоряд – как обрусевший Шатл
Стремится покорять галактик море,
Быстрее света, плавно, не спеша,
Послав ко всем чертям беду и горе,
И щелочно-кислотный приговор
Тоски, вчера зудевшей тупо в уши…
Ах, спрятаться бы меж скалистых гор!
Давно мне в городской квартире душно.
А! чем не шутит черт в мои года!
Ассолью перекинусь, выйду к пляжу,
И – может быть! – последний шанс тогда
Корабль пошлет мне… иль армаду даже!
Семь футов под килем
© Copyright: Светлана Бестужева-Лада, 2015
Свидетельство о публикации №115022505759
Свидетельство о публикации №115022505759
Рецензии
