Девяткино, 859

Автовокзал, мороз и стужа. Ты будто пасынок зимы,
Стоишь, как вывернет наружу. Из гнева праведного выжат.
Трясет. Виною тут не холод. А люди, те, что так пусты,
Гнилы так мерзко изнутри. Одних себя они лишь слышат.

И как такие еще дышат? Девяткинские лихачи,
Вы палачи, синдром вахтера вы бы засунули куда..
По вам потеху закатили б в психиатрии все врачи.
Почти кровей вы королевских, упитанные господа.

"Пошел ты к черту, млять, придурок" - услышал скромный я ответ.
Обед у бедного мужчины, о как я мог побеспокоить Его Величество вопросом,
Почто задерживал тот рейс, запихивая в рот угрюмо одну из нескольких котлет.
Наверное, будь бы я наглей, то расплатится б кровью с носа.

Ведь звери есть посреди нас и, ведь не власть, простые люди.
Животное в тебе внутри, Поверь. Особо, ежели не нужен.
Под руки схватят, волокут, швыряют в снег лицом на студень.
Кричишь? Да хоть ты, тварь, рычи! Ты чужд любому. Безоружен.