Я стихами грехи искупаю.
Свои ли, чужие? – не знаю.
Где между грехами граница?
Вбирает чернила страница,
И каждая буква – печать.
Я не могу молчать.
Не то, чтобы я любил
Молоть языком и был
Охотливых до пышных фраз.
Но что-то в полночный час
Меня заставляет искать
Слова и марать тетрадь.
Нужны ли они кому?
Зачем? Для кого? Почему?
Меня не волнует ничуть.
Огонь проникает в грудь,
И слышится первый звук
И в такт ему сердца стук,
Вдогонку другие… И вот
Последний. Так целый свод
Над белым листом повис.
А между строками высь
Как будто в глазах ребенка.
И тянет ее воронка
В поля для цветущих звезд.
Мой труд бесконечно прост.
Свою ли, чужую боль
Прожить до конца изволь.
А если прожить не в мочь,
Под небом в глухую ночь
Отдай мне свои грехи.
Я их обращу в стихи.
Я стихами грехи искупаю...
© Copyright: Иван Угрин, 2015
Свидетельство о публикации №115022511871
Свидетельство о публикации №115022511871
Рецензии
