Си-бемоль минор

Трещит пластинкой старый патефон,
И ночь длинна, как тени на перроне
Трамвайных пассажиров; в ветхом доме
Малейший шаг увенчивает стон.

На ощупь отключаю телефон.
Какой есть смысл в будильниках на восемь,
Когда никто не ждёт и завтра осень
Меня растопчет, как ботинком, новым днём?

Трещит пластинкой старый патефон.
Сейчас Шопеновской. Конечно же, в миноре.
И бледный дым завис в дверном проёме -
Вы курите. Играют си-бемоль.

Хоть резкость взгляда притупляет алкоголь,
И мысль сползающую разбираю с силой,
И я поныне вижу - вы красивый.
И всё в вас  дышит смелой добротой.

До вас полкомнаты квадратный метр на пять,
Полдюжины шагов к границе рая...
Я их не сделаю  -  мы оба это знаем.
Ноктюрн закончится. Нам остаётся ждать.

Я прячусь в ноты с головы до пят.
А вы уже в прихожей, как у края
Бездонной пропасти, в вину себе вменяя
Все смертные грехи. Хотя вы  свят.

Трещит пластинкой старый патефон.
Вы удаляетесь вдоль  улицы, всё площе.
Ноктюрн закончился, и нет ответа проще -
Вы грешны только в том, что вы - не он.

Всё тот же треск пластинки.
Патефон.