В закоулках души тихо,
Как в заброшенном храме Крита.
То ли будет ещё лихо,
То ли карта моя бита,
То ли просто та грусть в гости...
А ведь двери я запер на ночь -
Значит кто-то ключи носит,
Кто-то знает мои раны,
Знает вьюгу моей воли,
Опирается на законы -
Только я уж не тот кролик,
Что попался на те стоны...
Ранним утром звезда ярче,
Чем в полуночном мраке свечи.
Ухожу я...не мог иначе,
Жребий бросив на чёт и нечет.
И доколе пята не сбита,
Буду странствовать я отныне.
А в заброшенном храме Крита
Тихо стонет моя богиня...
Тихо...
© Copyright: Элиас Николссон, 2015
Свидетельство о публикации №115022510070
Свидетельство о публикации №115022510070
Рецензии
