Мама..

Мамуля, Мамочка, Родная..
Прости меня, за все что натворил,
Такой холодный, для тебя в цветущем мае,
Я каждый день "наш", трепетно хранил,
Ты в тех далеких, и счастливых самых,
Где только "ты и я" и больше никого.
В сердечко крохотное, юное мое,
Любовь к прекрасному, умело прививала.
В первые Пушкина в гимназии узнал,
Скупое "Вы" та девушка сменила,
Перебирая утомительно искал ,
Чтоб хоть чуть-чуть меня, как ты любила,
Я им Есенина в ночи, блистательно кричал.
Под звездным небом, пусть не всем, но многим.
А мне в ответ,- "Ты извини, не трепетна к стихам.." 
И так хотелось унести от туда ноги,
Чтоб впредь не пересечь ее дороги..
Хоть и не многих я впускал туда,
Где настоящий, тот который в детстве ,
Из вежливости, что-нибудь банальное мне говоря.
Лишь жалили и портили, "Любя"
Без меры, угрызений совести не зная,.
Ты так старалась, вкладывать, ты верила в меня!
И, вырастила настоящим человеком.
Я будучи щенком от рук твоих не отставал,
А вырос и про меж сугробов волком бегал,
Укрывшись от людей в суровой чаще ,
С рассветом чтобы путали с росой,
Тяжелых капель, на цветах оставил.
И навсегда, забыл свой путь, домой..

Моей Маме, Борисовой Ирине Викторовне.