Написано на вдохе

       Большие белые кричащие птицы над  барашками солёных волн.  Муравьишки, отчаянно,  гребущие лапками мелкий-примелкий   бело-жёлтый горячий песок. Высоченные, шумящие в унисон прибою, сосны и, повсюду, как маленькие ёжики, растопыренные колючие сухие шишки.  Жизнь.
       Парк.   Возле огромного куста сирени, на берегу пруда,  на белой скамейке сидели и мирно беседовали,  тоже  белые,  – Ленин и Сталин, а перед ними грациозно парили по поверхности воды белые лебеди. 
       На мелководье,  сверкали золотые бока карасиков, как боевые ордена, на кителях и гимнастёрках военных, прогуливающиеся по дорожкам вдоль пруда.   
       Лето - 1950 года. По выходным,  с мамой и папой мы сидели в беседке, напротив вождей.   Я пил лимонад из узкой,  длинной, гранёной бутылки с фарфоровой пробкой на защёлке.  «Американский», произносила мама со значением, папа смеялся – он прошёл всю войну, имел ранения и думал о своём...
                …в аллеях парка
Цыганских плясок карнавал.
Огни, оркестр и Курзал,
Где офицеры и матросы,
В бильярд играя,  папиросы
Курили, смачно дым глотая.
Вальсировали местных  жён.
Коньяк, шампанское и пиво,
Так хочется пожить красиво.
Сегодня, а завтра в море:
«Так держать!» -  и снова горе…
….в порту стояли минные тральщики. Они тралили Финский залив и вылавливали морские рогатые мины. После рейдов, иногда, не все возвращались… Посёлок погружался в траур.

По рабочим делам,  мама уезжала, частенько,  в соседний город. Со мной оставалась её подруга. Однажды…
      … «жаждою пылая»
Меня, устроив спать,
Сбежала нянька молодая
В курзал к матросам танцевать.
Остался в печке жар -
Возник пожар.
Моряк услышал детский крик,
Сквозь дым и пламя он проник…
Я  был крещён
Водой Балтийской и огнём.
В стихии эти на всю жизнь  влюблён…

           …отец  увёз  меня на Рязанщину, на свою родину. Это была его воля, мама не смогла  противостоять.  Смутно припоминается духота и теснота  мрачного  плацкарта.   
Зато,  ясно и отчётливо, видится простор  широкой реки  и огород с ботвой, почти, в мой рост, где мне нравилось прятаться.  Бабушка не могла меня найти;  звала, кричала, а потом ласково ругала и поила ромашковым отваром.
         Отец был офицером. После короткого отпуска,  получил  новое назначение.   Жизнь военного  принадлежит   Родине.
         Мама приехала в деревню, взяв на подмогу двух своих двоюродных братьев.  Обратную дорогу я, почему-то  ни сколько не запомнил. Отца я больше не видел.
          Пытаясь разобраться в родовых ветвях, я держал в дрожащих от волнения руках  оригинальный документ, предоставленный работниками архива Бюро ЗАГС, «Акт записи о моём рождении».  Так, по-прошествии нескольких десятков лет,  своими глазами довелось  увидеть, что в графе «Отец»  -  прочерк.



Послевоенное отрочество.

В ноябре, редкий солнечный луч, капли слёз
Дождевых, на безлиственных  ветках  берёз,
Осушить  не сумеет. 
Я  доверю ему    старый мамин альбом
В этот день.  Пусть,  не ярким   осенним теплом,
«Память в бархате»,  обогреет.
 
Вдруг припомнилось…, как наяву, и  дымком
От  костра  потянуло,  и кони   в   ночном.
Константиново….   -   крутояр  над  Окой.
Я  резвился  беспечно…  счастливый,  босой.

Помню  руки  отца:   «Здесь, твоя  сторона,-
искр салют от костра,  и  блестят ордена,
- Здесь,  Наследие твоё.   За него воевал».
Он, к груди,  мою   голову  нежно   прижал.
 
Над лугами под утро, стелился    туман…
За  годами   остался   мираж  иль  обман…

                ***

Пульсирующей веной    память мечется.
Нет  отчества,  но есть  Отечество.

Послевоенного отрочества наследие -
Невосполнимое  отцовское  бесследие.
Но,  времени назло,  как  будто, согревает
Отцовских рук тепло.  Где он,  кто знает…

В глазах  бесслёзных     матери моей,
Из  года  в год,   когда  цветёт    шалфей,               
С усмешкой горькой,  у дверей сидящей,
Ответ безмолвный прочитал,  щемящий.

Быть может,  среди звезд, у праотца.
Иль, на земле,   с  наветом   подлеца.
Оба лица родных  сокрыты в пелене.
Я - продолжение  их, они живут во мне.

От древа плод,  от плоти плоть  -  не обделён.
Туманами  своих   рассветов   убелён.
Но в  бризе  голубом,   как призрак-бриг,
Плывёт мираж,  сжимает  молчаливый  крик.
               
   13.11.2013.