мелким почерком

Когда мне кажется, что мир сошел с ума,
Хотя, что выжил из него лишь я, намного проще
Предположить, поскольку негде уж клейма
На шее ставить вьючной, и порочный
Круг, извернувшись лентой Мебиуса, стал
Похож на мой еженедельный распорядок -
От кабака путь до конторы слишком г(л)адок...
Когда мне кажется, что я не то чтобы устал,
А просто больше невозможно удивляться
Небрежности, с которой говорится о
Пролитых слезах и той непоправимой ситуации,
Когда доярка расплескала молоко,
Семь нянек, искупав невинное дитя косое,
Его швыряют за борт вместе с мыльною водою
И завещают таз трем обреченным мудрецам...
Когда мне кажется, что виноват я сам
Во всех грехах - своих и человеческого рода,
И нет спасенья нам, внезапно смертным, от
Соблазнов, нам дарованных природой,
Что человеческий сведут в могилу род...
Тогда единственное средство мне доступно:
Я свет гашу, под кофеваркой зажигаю газ,
И в отблесках огня я, не смыкая глаз,
Мараю белый лист - я почерк свой некрупный
Выдавливаю из себя по чайной ложке в час.